作为诱饵（4 / 8）
Keegan盯着自己的手掌，手指一点点蜷缩握紧，最终颓然坠落。
I'm not angry, kid. I'm…disgusted.(我不生气，孩子。我是……恶心。)
他并未指明恶心的对象，但那股针对自身的厌弃感浓烈得几乎实体化。
Keegan后仰，后脑勺抵上坚硬的木质床头板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。但那张脸——你的脸——已经印在了他眼皮内侧，怎么闭眼都挥之不去。
We hurt you. I hurt you.(我们伤害了你。我伤害了你。)
每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。
And now you're sitting here, asking if I'm angry.(而现在你坐在这儿，问我是不是生气。)
这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知体系。在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交流方式。而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔软的触角时，捕食者该怎么办。他觉得自己是一头闯进瓷器店的野兽。每动一下都在制造破坏，每呼吸一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。
Keegan好笑地想——也许你真是一名合格的斯德哥尔摩患者也说不定。毒贩最喜欢的那种小丫头。给一口饭吃就摇尾巴，挨了打还凑上来问手疼不疼。
他偏头看向你。
然后他直白地剖开自己，露出底下鲜血淋漓的愧疚。
You should be screaming. Or trying to stab me with that pen on the table.(你应该尖叫。或者试着用桌上那支笔捅我。)
他用下巴点点床头柜上端放的那支尖锐的金属笔。
“我不敢。”
你抱膝看他，静默如同一尊受难的神像。这种无声的包容比任何歇斯底里的指控更让他窒息。他宁愿你尖叫，宁愿你挣扎，宁愿你真的抓起那支笔捅向他——至少那些反应在他的理解范围内，至少那些情绪他能用枪口回应。
可你只是坐在那里，裹着那件过于宽大的毛衣，用那双琥珀色的眼睛看着他。
Keegan胸膛剧烈起伏了一下，吸入一大口冷气，像是溺水的人终于浮出水面。
那只手再次探出。
他勾住你左肩那宽大的毛衣领口向下拉扯，动作迅疾却克制，指尖甚至避开了与皮肤的直接接触。他只用指节勾着布料，把它拉到该拉的位置。
It doesn't hurt anymore?(不疼了吗？)
视线死死锁住你的左肩，嗓音轻得几不可闻。食指指腹沿着光滑的肌肤极慢地描摹，感受底下平稳流动的血液与温热的体温——确认这具躯体依然完整，确认那个在瞄准镜视野里倒在血泊中的画面只是过去式。他的手有些凉。触感很轻，轻得像是雪花落在皮肤上，还来不及感知温度就已经融化。
——你不疼了。
你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。
Seven days.(七天。)
他突兀地吐出这个时间节点，收回手，替你将领口拉回原位，细致地抚平每一道褶皱，直到那块伤疤再次被遮蔽在柔软的织物之下。
Keegan抬眸，视线与你在空中交汇。灰蓝色瞳孔深处，刚才的涣散与自我厌恶已然沉淀，凝结成某种坚硬且锋利的东西。
I won't let you be bait. Not like that.(我不会让你当诱饵。至少不会是那样。)
他没有解释“那样”的具体含义，也不想给出关于绝对安全的空洞许诺。谎言会比子弹更伤人。
他只是张开双臂，将你揽入怀中。
动作笨拙而沉重，下颚抵住你的发旋，双臂交迭在你单薄的背脊上，收紧，直到两人的胸腔紧贴，心跳频率逐渐趋同。 ↑返回顶部↑
I'm not angry, kid. I'm…disgusted.(我不生气，孩子。我是……恶心。)
他并未指明恶心的对象，但那股针对自身的厌弃感浓烈得几乎实体化。
Keegan后仰，后脑勺抵上坚硬的木质床头板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。但那张脸——你的脸——已经印在了他眼皮内侧，怎么闭眼都挥之不去。
We hurt you. I hurt you.(我们伤害了你。我伤害了你。)
每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。
And now you're sitting here, asking if I'm angry.(而现在你坐在这儿，问我是不是生气。)
这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知体系。在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交流方式。而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔软的触角时，捕食者该怎么办。他觉得自己是一头闯进瓷器店的野兽。每动一下都在制造破坏，每呼吸一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。
Keegan好笑地想——也许你真是一名合格的斯德哥尔摩患者也说不定。毒贩最喜欢的那种小丫头。给一口饭吃就摇尾巴，挨了打还凑上来问手疼不疼。
他偏头看向你。
然后他直白地剖开自己，露出底下鲜血淋漓的愧疚。
You should be screaming. Or trying to stab me with that pen on the table.(你应该尖叫。或者试着用桌上那支笔捅我。)
他用下巴点点床头柜上端放的那支尖锐的金属笔。
“我不敢。”
你抱膝看他，静默如同一尊受难的神像。这种无声的包容比任何歇斯底里的指控更让他窒息。他宁愿你尖叫，宁愿你挣扎，宁愿你真的抓起那支笔捅向他——至少那些反应在他的理解范围内，至少那些情绪他能用枪口回应。
可你只是坐在那里，裹着那件过于宽大的毛衣，用那双琥珀色的眼睛看着他。
Keegan胸膛剧烈起伏了一下，吸入一大口冷气，像是溺水的人终于浮出水面。
那只手再次探出。
他勾住你左肩那宽大的毛衣领口向下拉扯，动作迅疾却克制，指尖甚至避开了与皮肤的直接接触。他只用指节勾着布料，把它拉到该拉的位置。
It doesn't hurt anymore?(不疼了吗？)
视线死死锁住你的左肩，嗓音轻得几不可闻。食指指腹沿着光滑的肌肤极慢地描摹，感受底下平稳流动的血液与温热的体温——确认这具躯体依然完整，确认那个在瞄准镜视野里倒在血泊中的画面只是过去式。他的手有些凉。触感很轻，轻得像是雪花落在皮肤上，还来不及感知温度就已经融化。
——你不疼了。
你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。
Seven days.(七天。)
他突兀地吐出这个时间节点，收回手，替你将领口拉回原位，细致地抚平每一道褶皱，直到那块伤疤再次被遮蔽在柔软的织物之下。
Keegan抬眸，视线与你在空中交汇。灰蓝色瞳孔深处，刚才的涣散与自我厌恶已然沉淀，凝结成某种坚硬且锋利的东西。
I won't let you be bait. Not like that.(我不会让你当诱饵。至少不会是那样。)
他没有解释“那样”的具体含义，也不想给出关于绝对安全的空洞许诺。谎言会比子弹更伤人。
他只是张开双臂，将你揽入怀中。
动作笨拙而沉重，下颚抵住你的发旋，双臂交迭在你单薄的背脊上，收紧，直到两人的胸腔紧贴，心跳频率逐渐趋同。 ↑返回顶部↑